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第846章 俄罗斯，莫斯科：红墙雪影，钟声流年（第2页）

我没有回答，只是抬头看那座金色穹顶。它不是一顶王冠，而像一颗被熬煮千年的心脏，静静地从城市中心跳出一个国度的呼吸。

登上钟楼，俯瞰克里姆林宫，钟声突如其来地响起，一声声如冰锥刺入耳廓。我站在风中，仿佛自己成了一块锈铁，被这声音慢慢敲打成型。

我写下：

“莫斯科不是冷酷的，它只是太沉重了。沉到每一口空气都必须经过审问，才能进入你的肺。”

我走进地铁，踏上了这座城市真正的动脉。

地铁站不是站，而是地下宫殿，每一座都雕刻着时代的残影与荣耀的幻影。

在“革命广场”，青年雕像高举红旗，他们面容英俊坚毅，那是一种理想化的脸谱，却也真实得令人动容。我触摸那只被人摸得发亮的铜犬鼻子，据说会带来好运，而我更想知道，那个曾雕刻它的人，如今是否还相信希望。

“共青团站”的大理石墙上，浮雕描绘着工人、农民、科学家并肩前行，那不是过去的写实，而像是一场尚未醒来的梦。

在“基辅站”，我看见那幅乌克兰少女采花的彩色瓷画，我驻足良久，一种无法言说的断裂感在心中扩散。

一位清洁工正在用旧布擦拭地面，她说：“我母亲年轻时就站在这儿，等那列不会迟到的车。我还记得她脸上的光亮。”

我在《地球交响曲》中写下：

“如果说权力在地面上筑墙，那么人民就在地底下用光雕出归途。莫斯科地铁，是黑夜中不灭的街灯，是人民记忆的走廊。”

傍晚，我走入阿尔巴特街。

这里没有红场的肃穆，也没有克宫的高墙，而是人声鼎沸、艺术涌动的自由之地。

街头艺人弹着苏联老歌《小路》，声音苍凉却不凄苦。一个女孩坐在画架前，画着母亲的侧脸，每一笔都像在替这个世界修复某种遗失。

我走进帕斯捷尔纳克旧居改造的纪念馆，里面保留着他那张旧木书桌，桌角还残留着墨渍。他曾写下：“诗人是从废墟中发出低语的人。”